Я смотрела на его забинтованную руку, на шрамы, на бледную полоску кожи у виска, на то, как далеко он сел от меня. Посмотрела — и поняла больше, чем хотела.
Не все, конечно. Имен, которые приходят к нему по ночам, я не узнаю. Что он видел там — тоже. Какие слова остались в радиопереговорах — не мое дело. Все же некоторые вещи не надо объяснять, их видно: по тому, как человек прячет руку, по расстоянию на диване, которое вдруг оказывается больше целого дома. ... читать дальше